里，有它看不懂的复杂情绪，像水波一样晃动。最后，他伸出手，不是揉它的耳朵，而是用指尖，很轻很轻地碰了碰它的鼻尖，哑着嗓子，说了三个字。
那三个字，声音很轻，轻得像叹息，却被阿黄牢牢记住了。因为老李说那三个字的时候，手指在微微颤抖，眼睛里有什么东西，在阳光下，亮晶晶地闪了一下。
他说：“阿黄……对不起……”
对不起？阿黄不懂。它只觉得鼻子一酸，用脑袋使劲蹭他的手心，想告诉他，它不怪他，它只要他好好的，只要他还在，它什么都不怕。可老李只是更用力地摸了摸它的头，然后就闭上了眼睛，胸膛剧烈地起伏，发出沉闷的、像破风箱一样的咳嗽声。
现在，藤椅空了，那句“对不起”却像烙印一样，刻在阿黄的脑子里。它不懂为什么对不起，但它觉得，那一定是老李最想对它说的话。也许，是因为他要先走了，留它一个人？也许，是因为他知道自己再也不能给它热粥，不能再陪它看柳絮，不能再揉它的耳朵了？
阿黄发出一声极轻、极低的呜咽，像受伤的幼兽。它把身体往藤椅的阴影里缩了缩，仿佛这样就能离老李更近一点。它开始回忆老李每一个细微的动作：他点烟时，划火柴的“嚓”声，然后深深吸一口，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来；他吃饭时，咀嚼的声音，偶尔被噎住，捶捶胸口；他走路时，拖着一点点的跛脚，那是早年工伤留下的，脚步声沉重而规律；他睡觉时，轻微的鼾声和梦里的呓语……
这些声音，这些动作，这些味道，构成了它全部的世界。现在，世界塌了一半，只剩下气味还在顽强地支撑着。它拼命地嗅着藤椅，嗅着地面，嗅着自己爪子上沾着的、从落叶堆里带来的泥土气息。它要把这些味道，连同那些记忆，一起锁在身体里，锁在灵魂里。它怕，怕有一天，连这些味道也彻底散了，那老李就真的，从它的世界里，消失得干干净净了。
夜越来越深，寒气像无形的水，从地面漫上来，浸透了它衰老的皮毛。它冷，冷得牙齿都在打颤。它把尾巴紧紧缠住身体，试图留住一点点体温。藤椅的吱呀声似乎更响了，在寂静中，像一声声无奈的叹息。它不知道这椅子还能撑多久，就像不知道自己还能守多久。
但它知道，只要它还走得动，只要它还能嗅到一丝味道，它就会守在这里。守着这把藤椅，守着这个空荡荡的屋子，守着那些越来越淡、却比生命更重要的记忆。
它又睡着了，在寒冷和疲惫中，沉入更深的梦境。梦里，或许老李又
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