幕，感到自己的眼眶发烫。
他想起母亲死的那天晚上，他站在病房门口，看着医生们做最后的抢救。他手里攥着那张公式，心里想的不是“妈妈要死了”，而是——
“我算对了。我真的算对了。”
那一刻，他没有悲伤，只有一种扭曲的、病态的满足感。因为他用数学证明了确定性。他证明了死亡是可以预测的。他证明了宇宙是有规律的。
但后来，当他一个人坐在太平间的走廊里，看着母亲被推走时，那种满足感消失了。
取而代之的是一种他至今无法命名的东西。
不是悲伤。不是愧疚。是——
“我们真的算对了吗？”谢铭问。
白敛转过身看着他。
“如果我们算对了，为什么我们站在这里，心却碎成了渣？”
* * *
监护仪的声音停止了。
医生们停止了抢救。
安禾死了。
白敛站在那里，看着女儿的身体被白布盖上，被推走。她的脸上没有任何表情，像一尊石雕。
谢铭看到她眼角有一滴泪。
那滴泪没有滑落。
它挂在她的眼角，像一颗凝固的琥珀，映照着走廊里惨白的灯光。
“你为什么不哭？”谢铭问。
“因为哭改变不了什么。”白敛说。“眼泪不会让裂缝消失。眼泪不会让死人复活。眼泪只是——”
她停顿了一下。
“——只是证明我还在乎。”
“那你还在乎吗？”
白敛没有回答。
她伸出手，擦掉眼角那滴泪。然后转身，一步一步走向走廊的另一端。
她的背影在灯光下显得很瘦小。
谢铭突然意识到，白敛不是冷酷。她只是用逻辑把自己包裹起来，因为如果不这样做，她会被悲伤吞噬。
“你知道吗？”白敛的声音从走廊尽头传来。“那盆绿萝，在安禾死后第七天，真的枯死了。”
“你去看过？”
“我每天都去看。”白敛说。“我看着它一片叶子一片叶子地枯萎。我看着它的根从土里露出来，一点一点干枯。”
她转过身，看着谢铭，嘴角扯出一个苦涩的弧度。
“你知道最讽刺的是什么吗？”
谢铭摇头。
“那盆绿萝，是我和安禾一起种的。”白敛说。“那
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