没有卖。留着。
傍晚收摊时，一个年轻男人走到他面前。不是来买胡萝卜的，手里没有布袋，没有铜板。他穿着铁匠的围裙，上面有烫出的无数小洞和铁锈色的痕迹。手指粗短，指甲缝里嵌着洗不掉的铁屑，掌心的茧厚得像一层皮革。里昂的铁匠。
“听说你在教人听胡萝卜。”
摊主看着他。“我不教。我只是听。”
铁匠从围裙口袋里掏出一块铁片——不是锡，是铁。他自己打的，长方形，边缘整齐，表面光滑，在暮光里泛着冷白色的光。他把铁片举到摊主耳边，用指甲弹了一下。声音清脆，像极小的钟声。余音在空气里停留了几息，慢慢消散。
“你听。这块铁，淬过火的和没淬过火的，声音不一样。淬过火的，声音脆，余音长。没淬火的，声音闷，余音短。同一块铁，淬火速度快和慢，声音也不一样。快淬的，声音更脆，余音更长。慢淬的，声音介于脆和闷之间，余音介于长和短之间。”
他把铁片放在摊主手心里。“我听了一辈子铁。不知道自己在听什么。只知道哪块好，哪块不好。昨天，我媳妇从市场回来，带了三根胡萝卜。一根闷，一根脆，一根如鼓。她教我弹，教我听。我弹了一晚上胡萝卜。今天早上，我弹铁。淬过火的，声音像闷的胡萝卜。没淬火的，声音像脆的。我打了一辈子铁，今天才知道。”
摊主低头看着手心里那块铁片。淬过火的，边缘有一层极薄的、淬火后形成的氧化膜，在暮光里泛着蓝紫色的光泽。他把它举到耳边，用指甲弹了一下。声音脆，余音长。像闷的胡萝卜——不是声音像，是声音的质地像。闷的胡萝卜，声音饱满，有核；脆的胡萝卜，声音单薄，没有核。淬过火的铁，声音饱满，有核。没淬火的铁，声音单薄，没有核。同一种质地，不同的材料。
“你明天来市场。蒙着眼睛。听铁。我蒙着眼睛听胡萝卜。我们并排坐着，只听，不看。”
铁匠点了点头。他把那块铁片留给摊主。“送你。不是卖，是留。”走了。围裙上烫出的无数小洞在暮光里像一片微型的、铁质地的星空。
摊主把铁片放进怀里，和蜂蜡放在一起。铁片是凉的，蜂蜡是温的——被四个人的体温捂过，现在还保留着最后一点从年轻女人胸口传来的温度。他收拾木板桌，把没卖完的胡萝卜装回麻袋。那根被老人发抖的手划出两道波浪形痕迹的闷胡萝卜，他没有放进麻袋，单独握在手里。
走回家。索恩河在他左侧流淌，河水被夕照染成橙红色
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