凑近鼻子闻。她卖了几年洋葱，从来没有闻过苹果。她闻到了。极隐约的，被辛辣味压着，但确实在那里。她把那个洋葱放回去，拿起另一个。闻。这个苹果底香更明显。她把洋葱放在一边——不是卖，是留给自己。晚上带回家。
老妇人牵着孙女走出市场。太阳已经升起来了，女孩脸上的蓝布被阳光照成一片温暖的、半透明的深蓝。她看不见光，但她感觉到热——蓝布吸热，贴着她的眼皮，温热。她没有摘。走到市场门口时，她停下来。
“奶奶。那个卖胡萝卜的摊主，他今天第一次弹胡萝卜。”
“你怎么知道？”
“他弹的时候，手指的角度不对。指甲刮到了胡萝卜表皮，发出了一个多余的杂音。第一次弹的人才会这样。”
老妇人蹲下来，把孙女脸上的蓝布解开。晨光照在女孩脸上，她眯着眼睛，慢慢适应光线。她的眼睛是深褐色的，和索恩河下游那个女人带来的里昂本地兔的眼睛一样深。她看着奶奶，眨了眨眼睛。
“明天，我蒙着眼睛挑洋葱。不听，只闻。”
老妇人把蓝布折好，放进口袋。“明天天亮之前。”
她们走回家。竹篓里装着七根胡萝卜——六根女孩挑的，一根摊主弹的。十几个洋葱。老妇人把那根摊主弹的胡萝卜单独拿出来，放在木箱上。不是吃，是留着。明年播种季节，这根胡萝卜会烂掉，但它的种籽会被留下来。种籽不知道自己的父亲是那个卖了多年胡萝卜、今天第一次弹它的摊主。但种籽会记得。记得那根手指弹在它祖先表皮上的角度——不是完美的角度，带着多余的杂音，但那是第一次。
那天傍晚，老妇人坐在院子里，面前是今天买回来的胡萝卜和洋葱。孙女蹲在她旁边，手里拿着那根被弹了七百多里路的诺曼底胡萝卜——现在又多走了从巴黎回里昂的路，从老妇人家到中央市场的路。她把它举到耳边，弹了一下。闷。水分还在。
“奶奶。你为什么走了十九天路去巴黎学？”
老妇人沉默了几息。索恩河在巷子尽头流淌，声音被两边的石墙夹成一条细长的、不断扭动的线。
“因为你。因为你想学。我年轻的时候，没有人教我。我娘种了一辈子菜，不知道看泥的颜色，不知道弹胡萝卜听声音。她只知道哪根重，哪根轻。重的水分足，轻的水分亏。她教我的也是这个。够用，但不够好。我想让你学够好的。巴黎有够好的。我走了十九天路去，学了十九天，走了七天路回来。够好了。但你今天蒙着眼睛
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