短促叫声。
老李看着它，眼神里充满了阿黄看不懂的复杂情绪，有歉疚，有无奈，有深深的疲惫，还有一种近乎悲伤的柔和。他会伸出手，很慢地，摸摸阿黄的头，说：“阿黄，自己去跑跑吧。我在这儿等你。”
阿黄听不懂“自己去吧”是什么意思。在它的认知里，“散步”就是和老李一起。没有老李，那条路就没有意义，那些气味、风景，也都失去了色彩。它不会自己跑开。它只是更紧地挨着老李的腿坐下，或者趴下，将头搁在老李的鞋面上，用行动表示：你不去，我也不去。
老李便不再说什么，只是那只放在阿黄头上的手，会停留得更久一些，手指无意识地梳理着阿黄的毛发，目光却越过阿黄的头顶，望向护城河的方向，眼神悠远，仿佛也在怀念那些他们还能一起慢慢走过的午后。
有一次，天气难得地好，阳光暖融融的，没什么风。老李的精神似乎也好了一点点。他看着窗外，看了很久，然后像是下了很大决心，慢慢从藤椅里站起来，拿起靠在墙边的那根磨得发亮的木手杖——这是最近才多出来的东西。他对阿黄说：“走，阿黄，咱们……去看看。”
阿黄立刻兴奋起来，尾巴欢快地摇动，绕着老李的腿打转，嘴里发出高兴的呜呜声。它以为，熟悉的散步要回来了。
但这一次的出行，比以往任何一次都要缓慢和艰难。每一步都仿佛用尽了力气，手杖敲击地面的声音，沉重而拖沓。短短一段路，他们歇了四五次。等终于走到护城河边，看到那熟悉的、却已一片枯黄的垂柳时，老李已经气喘吁吁，不得不扶着河边冰凉的石头栏杆，才能站稳。
他没有再往前走，只是站在那里，望着结了薄冰的、颜色沉郁的河水，望着对岸同样萧索的景色。阳光照在他身上，却似乎照不进他那厚重的、藏着病痛的棉衣里。他的背影，在空旷的河边，显得那么瘦小，那么孤单，仿佛一阵稍大点的风就能把他吹走。
阿黄原本在栏杆边兴奋地嗅来嗅去，但很快，它就察觉到老李的不对劲。它跑回来，坐在老李脚边，仰头看着他苍白的侧脸和紧闭的嘴唇，尾巴摇动的幅度渐渐慢了下来。
老李就那么站了大概两三分钟，也许更短。然后，他极其缓慢地转过身，声音低得几乎听不见：“回吧，阿黄。回吧。”
回去的路，似乎更加漫长。老李走得比来时更慢，中途甚至不得不停下来，扶着墙，咳了好一阵，咳得弯下腰去。阿黄焦急地围着他转，用鼻子去蹭他的手，却只触到一片冰凉。
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