馆附近。
他住在朱迪丝·罗斯柴尔德的旧书店附近。
这不是巧合。
索菲显然也想到了同一件事。她的视线从父亲脸上移开，落在长桌上那块康沃尔的锡片上——威廉昨天留下的。阿佩尔先生没有收起来。锡片还躺在长桌边缘，在正午的光线里泛着柔和的银白色光泽，像一小片从月亮上剥落下来的外壳。
“他今天会来吗？”阿佩尔先生问。
“明天。”索菲说，“您让他后天来。带更多的锡。不同纯度的。合金样品。”
阿佩尔先生把锡片拿起来，在手指间转动。康沃尔的锡。全世界最好的锡。英国食品商人的儿子，住在罗斯柴尔德家族巴黎节点的附近，在悬赏令发布的前夕，带着锡，出现在他的实验室里。
他把锡片放回长桌。
“明天，他来了以后，”阿佩尔先生说，“让他等。不要让他进实验室。让他在院子里等。”
索菲点了点头。
朱利安站在长桌尽头。他的面前是他今天早上封好的那瓶鸡肉罐头。J-U-L-I-E-N。六月二十四日。自己挑的鸡。自己杀。自己切。自己封。盐刚好。椴树花。配方定了。他的名字的首字母，后面跟着一个加号，写在索菲的石板上。
今天早上，他以为那是他今天最重要的事。
现在，陆军部地图室的人刚刚离开。灰眼睛的雷诺在门口放下一张名片。罗斯柴尔德的名字被从擦过的石板痕迹里挖出来，像一个被从旧伤疤里取出的、埋了很久的弹片。那个伦敦来的英国人，威廉·阿姆斯特朗，口袋里装着康沃尔的锡，住在朱迪丝·罗斯柴尔德的旧书店附近，明天会站在这个院子里，等着。
朱利安低头看着自己那瓶罐头。鸡肉块在乳白色的汤汁里安静地悬浮着。鸡是他挑的。是他杀的。他记得鸡的心跳——从他握刀的手的拇指，传到手腕，传到手臂，传到胸口。他记得刀锋割断那根血管时的手感——像切断一根湿润的琴弦。
他把手伸到腰间，碰到那把牛角柄小刀。哥哥的刀。磨过了。刀刃上还残留着鸡血擦过后极淡的腥味。
明天，那个英国人站在院子里等待的时候，他会在实验室里。他会继续切肉，控火，放盐，封装。他会把新封好的罐头放在长桌尽头，和今天的九瓶并排。
不管院子里等着的是谁。
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