了椴树花。”她说。
“是。”
“盐比昨天多半勺。”
“是。”
她把瓶子放下。她的手指在标签上停了一下。标签上的J-U-L-I-E-N——J的钩子已经几乎不偏了。U的底不尖了。L的角度还是不太对，但一天比一天接近。他的名字，写在自己杀的第一只鸡的罐头上。
“你为什么挑了那只鸡？”她问。
朱利安看着那瓶罐头。鸡肉块在乳白色的汤汁里安静地悬浮着。今天早上在中央市场，他蹲在木笼子前面，十几只鸡，二十几只眼睛，从栅栏缝隙里向外看他。他挑了眼睛最亮的那只。虹膜的橙黄色最鲜艳的那只。歪着头看他时，那只眼睛里有一种“还活着”的东西。
“因为它看我。”他说。
索菲的手指从标签上收回来。
“它看你的方式，和别人不一样？”
“它用两只眼睛看我。不是同一时间。是先用左边的，然后用右边的。”朱利安说，“别的鸡看我时，只用一只眼睛。另一只看别的地方。它两只眼睛都看了我。”
索菲沉默了几息。她转过身，走向石板。拿起粉笔。在密密麻麻的数字阵列里，找到标着“Poulet”的那一行。昨天她在问号后面加了一个J。今天，她在J后面加了一个新的符号。不是数字。是一个朱利安认识的符号。加号。+。
“配方定了。”她说，没有转身，“椴树花。盐量——比三分之一勺多半勺。以后封装鸡肉，就照这个。”
她把粉笔放回凹槽里。
朱利安站在长桌前。配方定了。鸡肉。椴树花。比三分之一勺多半勺盐。他的名字的首字母，后面跟着一个加号，刻在——不是刻，是写在索菲·阿佩尔的石板配方表上。不是学徒的笔记。是配方。定了。
外面，院子里传来敲门声。
三下。均匀的，克制的，不轻不重。
索菲和阿佩尔先生同时抬起头。父女二人对视了一瞬。那一瞬很短，但朱利安捕捉到了。那不是“有人敲门”的眼神。那是“这个时间，这个节奏，是谁”的眼神。
阿佩尔先生放下木勺，用围裙擦了擦手——先擦指缝，再擦手背，最后擦掌心。他走向院子。索菲没有动。她站在石板前，粉笔已经放回了凹槽，但她的手指还悬在石板表面上方大约一寸的地方，像在等待着什么。
院门开了。
门外站着两个人。
前面那个穿着
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