殿内安静了一瞬。
所有人的目光都落在那扇门上。
门帘掀开。
胤礽走了进来。
他穿着一件月白色的暗纹夹袍，外头罩着银灰色的端罩。
月白与银色交融，素净得不染纤尘。
乌发用一根白玉簪束起，几缕碎发垂在鬓边，衬着那张清隽出尘的脸，像一株被月光洗过的白梅，清冷中透着温润。
衣襟处用银线绣着几朵小小的兰草，不细看看不出来，可随着他走动的步伐，银线在烛火下隐隐发光，像夜空中最淡的星子。
殿内的烛火在这一刻显得过于明亮了。
那些五彩的珐琅灯光落在他身上，被月白色吸收，又被银色反射，整个人像笼罩在一层薄薄的雾气里，朦朦胧胧的，不似真人。
所有人都呆住了。
那些蒙古子弟端着酒杯的手僵在半空，嘴忘了合上，眼睛瞪得一个比一个大。
有人手里的酒杯歪了，酒洒出来滴在衣襟上，浑然不觉。
乌兰坐在椅子上，保持着举杯的姿势一动不动，像被人点了穴。
阿古拉张着嘴，手里那半块点心悬在嘴边忘了咬。
巴图尔端着茶碗的姿势僵住了，茶碗歪了，茶水顺着碗沿往下淌，滴在他的手背上，他完全没有感觉。
那些留京的王公子弟们也好不到哪里去。
有人手里的折扇掉在地上，弯腰去捡的时候眼睛还盯着门口；
有人茶杯端到嘴边忘了喝，就那么举着，像一尊雕塑。
巴特尔没有动。
他坐在那里，手里攥着茶杯，指节泛白，目光像被钉住了一样，牢牢地锁在那个人的身上。
月白色衣袍，银灰色端罩，白玉簪。
那个人，是他在午门看见的那一个。
风掀了车帘，只看见侧脸，一瞬。
可那一瞬，他记了好多天。
如今那个人站在他面前，不是隔着车帘，不是一瞬，是活生生的，在灯火下，在几步之外。
呼伦蹲在椅子旁边，嘴里的点心忘了嚼，含在腮帮子里鼓鼓的，像只塞满了坚果的松鼠。
他瞪着门口那个人，眼珠子都快瞪出来了，伸手拽了拽巴特尔的袖子。
“大哥，大哥，你说的那个人……是不是就是“她”？”
巴特尔没理他。
不是不想理，是嗓子发紧说不出话。
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