那场冷雨之后，广州的天气一日冷过一日。
书店的暖黄灯光，成了陆沉每日傍晚最准时的去处。他依旧话不多，多数时候就坐在靠窗的老位子上，手边一杯林晚默默泡好的热茶，膝头是那只越来越黏人的胖橘猫，看她在书架之间忙碌，看她弯下腰，耐心地为够不着书的孩子递上一本。
他渐渐发现，自己往这里走的脚步，是一天比一天轻快的。
白天的那些事——报表、物业、租客、会议，到了书店门口，就像被那扇玻璃门轻轻隔开了。他不再只是那个身家亿万、永远端着一张疏离面孔的收租公，而更像一个寻常的、在寒夜里投奔一盏灯的人。
两个人都没有再提那个雨夜。
“我也是孤儿院出来的”那句话，像一颗投入深潭的石子，落下去之后，水面看似恢复了平静，可只有他们自己知道，那涟漪一直在往更深的地方荡开。
这天是周三，书店闭店早。林晚把最后一排书架理好，回头时，看见陆沉还坐在窗边，没有要走的意思。窗外的天色早已黑透，江对岸的灯火次第亮起，被玻璃隔成一片模糊的暖色。
她在他对面坐下，没有催他，只是安静地陪着。
馆长跳上桌子，在两人之间转了两圈，最后窝成一团，把尾巴盖在爪子上。
也不知过了多久，陆沉忽然开口了，声音很轻，像是被这夜色里的安静托着，才肯流出来。
“你想听听吗？”他望着窗外，目光落在很远的地方，“在那之前，我是什么样子。”
林晚抬起眼，没有问“哪里”，也没有说“如果不想说就别说”。她只是轻轻点了点头，把怀里的抱枕抱得更稳了些，低声道：“我想听。”
陆沉沉默了一会儿。
他像是在那座尘封了太久的记忆仓库里，慢慢地、一件一件地，往外翻找着什么。他的语气很平静，平静得近乎漠然，仿佛接下来要说的，不是他自己，而是一个与他毫不相干的陌生人。
“我待的那家孤儿院，在江对岸，老城区的深处。”他说，“门口是一扇很高的铁门，漆是墨绿色的，掉了大半，露出底下的锈。我到现在都记得那扇门推开时的声音，吱呀一声，特别沉。”
“院里孩子多，床位少，一张大通铺要睡十几个人。冬天的时候，被子薄，冷，大家就挤在一起，谁要是半夜被挤到边上，就只能冻着。”
他顿了顿，嘴角动了动，像是想笑，又没笑出来。
“那时候我年纪小
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