新京,关东军司令部。
作战室里的空气沉重得令人窒息。
参谋们围站在巨大的军用地图前,桌上散落着刚译出的电文纸,有的边缘还卷着,墨迹未干。
窗外的雪光映进来,照在那些刺目的伤亡数字上,白得发冷。
“古思了大佐战死,第八联队……全军覆没。”
作战课参谋的声音干涩,不带一丝起伏。
“警备军的部队,也基本被全歼,逃回来的不足三百人。”
没有人接话。
“这又是皇军的耻辱。”另一个参谋从牙缝里挤出几个字,拳头攥着桌沿,指节泛白。
“是秋成,145师。”情报参谋桥本少佐推了推眼镜,语气笃定,“除了他们,没有哪支部队在东北区域能有这样的实力。”
“对,没错,肯定是他们。”有人附和。
一个年轻参谋上前一步,声音急切:“将军阁下,应该电告大本营!再不向东北增补兵力,145师必成大患!”
议论声在作战室里嗡嗡作响。
愤懑,焦躁,压抑的争论。
植田谦吉始终没有说话。
他背对所有人,站在地图前。
目光死死钉在凤山的位置——那个被红色箭头包围,最终被黑色叉覆盖的点。
他的手指无意识地摩挲着桌沿,指腹蹭过木纹的纹理,一下,又一下。
他在强迫自己冷静。
胸口一股火在肋骨后疯狂冲撞,却被他死死压住。
古思了,第八联队,警备军。
又一个旅团级的兵力,填进了秋成那个无底洞。
愤怒解决不了任何问题。
关东军在东北经营了六年,六年里从没遇到过这样的对手。
不是打不赢,是打不着。
你追,他跑;你停,他咬;你调重兵围剿,他绕到你的背后,端掉你的物资,炸掉你的铁路,然后消失在茫茫雪原里。
像鬼魅。
植田谦吉终于转过身,脸上没有任何表情。
“电告第四师团。”
他的声音平静得反常,每个字都带着寒意。
“收缩部队,全部回到县城等重要据点。放弃外围阵地,放弃对乡村地区的扫荡,放弃一切不切实际的追击。”
作战室里瞬间安静。
“将军——”有人忍不住开口。
“等。”
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