新京，关东军司令部。
作战室里的空气沉重得令人窒息。
参谋们围站在巨大的军用地图前，桌上散落着刚译出的电文纸，有的边缘还卷着，墨迹未干。
窗外的雪光映进来，照在那些刺目的伤亡数字上，白得发冷。
“古思了大佐战死，第八联队……全军覆没。”
作战课参谋的声音干涩，不带一丝起伏。
“警备军的部队，也基本被全歼，逃回来的不足三百人。”
没有人接话。
“这又是皇军的耻辱。”另一个参谋从牙缝里挤出几个字，拳头攥着桌沿，指节泛白。
“是秋成，145师。”情报参谋桥本少佐推了推眼镜，语气笃定，“除了他们，没有哪支部队在东北区域能有这样的实力。”
“对，没错，肯定是他们。”有人附和。
一个年轻参谋上前一步，声音急切：“将军阁下，应该电告大本营！再不向东北增补兵力，145师必成大患！”
议论声在作战室里嗡嗡作响。
愤懑，焦躁，压抑的争论。
植田谦吉始终没有说话。
他背对所有人，站在地图前。
目光死死钉在凤山的位置——那个被红色箭头包围，最终被黑色叉覆盖的点。
他的手指无意识地摩挲着桌沿，指腹蹭过木纹的纹理，一下，又一下。
他在强迫自己冷静。
胸口一股火在肋骨后疯狂冲撞，却被他死死压住。
古思了，第八联队，警备军。
又一个旅团级的兵力，填进了秋成那个无底洞。
愤怒解决不了任何问题。
关东军在东北经营了六年，六年里从没遇到过这样的对手。
不是打不赢，是打不着。
你追，他跑；你停，他咬；你调重兵围剿，他绕到你的背后，端掉你的物资，炸掉你的铁路，然后消失在茫茫雪原里。
像鬼魅。
植田谦吉终于转过身，脸上没有任何表情。
“电告第四师团。”
他的声音平静得反常，每个字都带着寒意。
“收缩部队，全部回到县城等重要据点。放弃外围阵地，放弃对乡村地区的扫荡，放弃一切不切实际的追击。”
作战室里瞬间安静。
“将军——”有人忍不住开口。
“等。”
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