谢铭的指尖发凉。
他翻到下一页。
字迹继续。
“林霜不是裂缝的人格化。”
“她是裂缝的‘产物’。”
“她是被创造出来的。”
“创造她的人——”
“是你。”
谢铭的心跳停了。
“2150年3月14日，你七岁。你在数学课上做了一道题。那道题的答案是‘1=0’。”
“你定义了一个悖论。”
“那个悖论撕裂了规则，打开了裂缝。”
“林霜从裂缝中走了出来。”
“她是你的悖论人格化。”
“她是你的孩子。”
谢铭的手指颤抖得几乎握不住笔记本。
“所以，当你封印她的时候——”
“你封印的是自己的一部分。”
“当你以为她消失了的时候——”
“她从未离开。”
“因为——”
“你就是她。”
“她就是你。”
“你们是同一个。”
谢铭的世界彻底崩塌了。
他抬起头，发现自己已经停止了坠落。
他站在一个巨大的空间里——像是一个倒置的图书馆。书架从天花板垂下来，书籍像瀑布一样倾泻而下。
每一本书的封面上，都写着同一个名字：
“谢铭”。
他伸手抓住一本书。
翻开。
里面记录的是他七岁那年的数学课。
他记得那堂课。
老师问：“1等于0吗？”
全班都说：“不等于。”
只有他举手说：“等于。”
“为什么？”老师问。
“因为，”七岁的谢铭说，“如果1不等于0，那为什么1减1等于0？如果1等于1，那1减1应该等于0。但如果1等于0，那1减1等于1——因为0减0等于0，但1减1等于1。所以1等于0。”
全班哄堂大笑。
老师摇头：“你错了，谢铭。”
但谢铭没有笑。
因为他看到了。
在他说出“1等于0”的那个瞬间——
教室的角落里，出现了一道裂缝。
很细。
很淡。
像一根头发丝。
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