暗室比谢铭想象中小得多。
三块裂隙碎片嵌在墙上的玻璃容器里，蓝光像活物一样游走。每一块都有拳头大小，边缘锋利如刀，中心却像瞳孔一样收缩、扩张。谢铭盯着它们，后颈的汗毛竖了起来——碎片散发出的不是光，是温度，一种介于冷和热之间的、让人想后退的感觉。
钱万里没有看那些碎片。
他已经蹲在角落的终端前，手指在虚拟键盘上飞快敲击。屏幕的光映在他脸上，谢铭第一次注意到他眼角的皱纹——不是年龄的痕迹，是疲惫堆积成的沟壑。
“白敛的私人日志。”钱万里头也不抬，“2034到2041年。加密了三层，但用的是同一套算法。”
谢铭凑过去。屏幕上跳出一行行文字，格式像数学论文——公式、数据、概率分布。不是日记，是计算。每一页都密密麻麻写满了数字，连空白处都塞满手写批注，笔迹从工整变得潦草，最后几页几乎无法辨认。
“她预测了女儿的死。”谢铭的声音很轻。
钱万里点头。“不是预言，是概率模型。”他调出一个三维图表，X轴是时间，Y轴是裂隙活跃度，Z轴是基因序列。数据点像星云一样散布，但有一条红线贯穿其中，笔直指向终点。
“她把女儿的DNA输入了裂隙数据模型。结果输出——”
“死亡概率98.7%。”谢铭替他说完。
钱万里沉默了一会儿，调出另一组数据。谢铭的呼吸停住了。那是他母亲的手写公式——数字、符号、手绘的图表。和白敛日志里的公式，一模一样。连笔误的位置都一致——第三行第五个符号，都写歪了同一个角度。
“你母亲和白敛，用的是同一套预测模型。”
谢铭盯着屏幕，手指在桌面上无意识地敲击。三下。停。五下。这是他从小养成的习惯，每当他试图用逻辑理解世界时，手指会比大脑先行动。此刻，敲击的频率越来越快。
钱万里点开一段视频。
画面里，白敛站在裂隙前。那是一条银白色的裂缝，横亘在实验室的天花板上，像天空被划开的伤口。裂缝边缘不断渗出细小的光点，落到地上就消失了。她身边站着一个七八岁的小女孩——谢铭认出了那张脸，是白敛的女儿。女孩穿着白色连衣裙，裙摆沾了灰，赤着脚站在冰冷的地板上。
“妈妈会找到你。”白敛的声音很平静，平静到不正常。
女孩没有说话。她看着裂缝，眼神空洞。
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