太阳晒了一个时辰之后蒸腾起的那种气息。不是土豆的味道——土豆的味道在后面，更沉，更厚。这气息在最前面，轻的，薄的，几乎不存在。但它在那里。像土豆把一整个夏天憋在土里的沉默，全部压缩进了这口气里。现在它被释放了，从瓶口涌出来，碰到清晨的空气，散开。女孩的鼻子捕捉到了它——不是用鼻腔，是用额头。那股气息碰到她眉心时，有一种极细微的、像被羽毛尖轻轻扫过的触感。
她把汤汁倒进小铜锅，加热。铁匠学徒蹲在灶前替她控火。他的手悬在火焰上方，感受热气的质地。柳木炭的火，更软，更散。他把手往前挪了一寸——和女孩第一次控火时一模一样的位置，不是学她的，是他的手自己找到的。汤汁热了，香气更浓。叹息的气息被加热后没有散，反而更集中了，从锅口升起来，在两个人头顶聚成一小团几乎看不见的、微微扭动的气流。
她把汤汁舀了两碗。一碗给自己，一碗给铁匠学徒。没有土豆块，只有汤汁。今天他们只尝叹息。
铁匠学徒端起碗，先闻。眉心被那股气息碰了一下，不是羽毛了——加热后的叹息变得更重，像铁匠把烧红的铁从炉火里钳出来时，那块铁周围的空气被烤热后微微扭动的那种重量。不是沉的重量，是热的重量。他把碗凑近嘴唇，舌尖碰到汤汁。
咸。不是砂砾的咸，是土豆自己的咸——土豆在土里吸收的那些矿物质，没有被任何砂砾裹住，自由自在地分布在每一寸肉里。这咸是散的，平的，均匀的，没有任何棱角。涩。极淡，几乎尝不出来——不是砂砾磨破细胞壁的那种涩，是土豆的表皮在泥土里被微生物侵蚀时，肉里产生的一种极薄的、自我保护的物质。不是坏事，是土豆活过的证据。甜。叹息的甜。不是糖的甜，是土豆知道自己终于被挖出来、终于可以呼吸了，把憋了一整个夏天的沉默全部转化成的甜。这甜不在舌尖，不在舌侧，在舌根最后端、靠近喉咙的地方。咽下去时，甜才出现。
他把碗放下。眼泪没有流下来，但他的喉咙动了——不是吞咽，是哽咽。叹息卡在他喉咙里了。土豆的叹息，和他爹呼在他脖子后面的那口热气，在同一个位置。
“我爹呼气的时候，不是每一次都有声音。有时候只是气流，热的。夏天他呼气我几乎感觉不到，因为打铁铺本来就热。冬天最清楚——他的气是白的，喷在我脖子后面，我能看见那团白气散开。他死后第一个冬天，我在打铁铺里，炉火还是热的，但脖子后面是凉的。”
他看着碗底最后一点汤汁。淡黄色的，
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