1800年9月28日。里昂。
天亮之前，铁匠学徒从打铁铺出发，怀里抱着他爹的锤子。白蜡木柄，锤头是师傅传给他爹、他爹又传给他的——两层传承，同一块铁。木柄被两代人的手汗浸透了，颜色从淡黄变成深褐，在晨光还没有照到的昏暗里是近乎黑色的。他用一块旧布裹着锤子，不是怕碰坏，是怕它冷。他知道铁不会冷，但他爹的手是热的，他的手也是热的。锤柄记得热的形状，他不想让秋夜的凉把它浸透。他沿着索恩河往上走，河滩卵石在脚下滚动，声音在清晨的寂静里格外清晰，像许多颗微型的、石质地的叹息。
菜园里，女孩已经蹲在木箱前了。面前是那瓶裂开又愈合的土豆罐头。昨天尝完叹息，今天尝裂缝。她把罐头举到晨光里，隔着玻璃看那颗土豆——表皮上那道深褐色的裂纹，从顶端延伸到脐端，不是笔直的，是微微弯曲的，像索恩河退水后干涸的河床上那些被太阳晒裂的泥纹。裂纹处，土豆的肉露出来过，接触过泥土里的空气，氧化了，颜色变深了，形成了一道比表皮更厚、更韧的愈合组织。不是疤，是补丁。土豆自己补好了自己。
她把罐头放下，拿起那颗土豆削下来的皮——昨天削的，裂纹处的那块皮她单独留着。皮在空气里放了一整天，边缘干卷起来，但裂纹那块皮的颜色和别处不一样。别处是淡黄色氧化成的淡褐色，裂纹处是更深的、近乎赭石色的褐。不是腐坏，是土豆为了愈合那道裂缝调动了更多的养分，那些养分在皮里留下了更浓的颜色。她把那块皮举到鼻子前，闻。不是叹息那种轻而薄的雨后泥土气息，是更沉的、更浓的、像秋天落叶被雨水浸透之后堆在一起发酵了几天的那种气味。不是坏，是转化。
铁匠学徒推开菜园栅栏，怀里抱着布裹的锤子。他在女孩旁边蹲下来，把锤子放在两人之间的泥土上，没有打开布。“我爹的锤子。今天不尝铁，听锤。”女孩看着他膝盖边的布包。白蜡木柄的轮廓从布下面透出来，细长的，一端微微粗大。锤头的形状被布裹着看不清，但她知道那一定是一块被敲打了无数次的铁——表面布满了锤痕，一层叠一层，像土豆表皮上那些被泥土忽干忽湿反复收缩扩张留下的纹路，像她自己那颗裂开又愈合的土豆。
她把开瓶器搭在软木塞上。啵。裂缝的味道涌出来。不是叹息那种往上飘的轻，是往四周扩散的——像水从裂缝里渗出来，沿着瓶口边缘缓慢地、一层一层地漫开。她的鼻子捕捉到了那道裂缝走过的路：从土豆内部最深处开始，被泥土的干涸逼迫着裂开，然后土豆
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