了一整天。
他把蜂蜡从耳朵里取出来。世界重新涌进来。“我弹了河边所有菜地的胡萝卜。声音都不一样。河边的闷，是湿闷。山坡上的闷，是干闷。背阴的闷，是凉闷。向阳的闷，是热闷。同一种闷，不一样。”
女孩看着他。看了很久。然后从木箱上拿起那根被弹了无数里的诺曼底胡萝卜——老妇人从巴黎带回来的，她弹过无数次，摊主昨天弹过，今天还没有弹——递给他。“这根。你弹。”
摊主接过胡萝卜。举到耳边，用指甲弹了一下。声音闷。但不是河边的湿闷，不是山坡上的干闷，不是背阴的凉闷，不是向阳的热闷。是走了无数里路、被无数人弹过、水分还在、但表皮已经被弹出了一个小小的光滑凹痕的闷。是这根胡萝卜自己的闷。
“它走了很远的路。水分还在。但它累了。”
女孩的嘴角动了不到半寸。那是她从老妇人那里学来的、从种菜女人那里学来的、从索菲那里学来的笑。“胡萝卜不会累。累的是你的手指。你今天弹了太多胡萝卜。”
摊主低头看着自己的手。右手的指甲——弹了一整天胡萝卜的指甲——边缘磨薄了，微微透出下面粉红色的甲床。他今天弹了无数根胡萝卜。河边菜地的，山坡菜地的，背阴的，向阳的。每一根的声音都不一样。他的指甲记得每一根。磨薄了，但记得更清楚了。
他把那根诺曼底胡萝卜放回木箱上。然后从怀里掏出一个东西，放在女孩手心里。不是蜂蜡——蜂蜡他已经塞回自己耳朵里了。是一个小木片。和他在市场上插在胡萝卜旁边的那种一样。但这块木片上没有画实心圆，没有画空心圆，没有画圆里一个点。他刻了一个耳朵的形状——极简的线条，一道弧线，里面一道更小的弧线，最里面一个小圆点。耳朵。听。
“送你。不是卖，是留。”
女孩低头看着木片上那只耳朵。弧线里面的弧线里面的圆点。像索恩河的波浪，像声波在空气里传播的形状，像她把蜂蜡塞进耳朵时那个小小的、淡黄色的、被体温捂软的小球。
她把木片放进怀里，贴着自己的胸口。和摊主揣蜂蜡同一个位置。“明天，你蒙着眼睛去市场。不听胡萝卜，听人。听买胡萝卜的人。他们拿起胡萝卜的时候，是轻还是重，是急还是缓。有的人一把抓起就走——他们不在乎水分。有的人一根一根拿起来，在手里掂，对着光看——他们在乎，但不知道自己在乎什么。你教他们听。”
摊主沉默了几息。“我教他们听。”
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