“那几间屋里的纸，烧了能暖一夜，可烧不完的，是你们心里那杆秤。”
没人接话。
他也不需要人接。
他低下头，笔尖点在纸上，准备写第二条记录。
外面风起了，吹动屋檐下的蜘蛛网。
算盘上的珠子，忽然自己滑了一下，发出一声轻响。
他没理。
只是把笔握紧了些，继续写。
阳光从门外照进来，落在桌角，照在那本摊开的名册上。
首页那个“查”字，墨还没干。
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