正午的阳光把钟楼外墙晒得发白，沈默站在楼下仰着头，喉结动了动。
他腕间的电子表正在跳动——13:12:57。
“陈队，那三个说踩空的人现在在哪儿？“他对着手机喊，风卷着梧桐叶从耳侧掠过，“对，我要他们的位置坐标，精确到厘米。“
三小时前接到派出所电话时，他正在解剖室给溺亡者做病理切片。
镊子夹着肺组织的手突然顿住，福尔马林的气味里，他想起昨夜钟摆影子里那道抬手指向小林照片的灰影。“13:13“这个数字像根细针，精准扎进他的记忆网。
此刻，穿蓝白条纹衫的中年女人正攥着保温杯站在花坛边，手指无意识抠着杯盖：“就那一秒，脚底下软得像踩在棉花上，可明明地砖硌得脚趾头疼。“她抬头时眼眶发红，“我儿子去年从十三楼摔下去的，您说...这事儿邪乎不？“
沈默没接话，低头在平板上划出路面压力传感器的波形图。
绿色曲线在13:13:00处突然暴跌，像被快刀斩断的琴弦。“98%。“他对着跟来的协警复述数据，“承重能力在零点三秒内降到正常的2%，就像...就像地面之下突然空了。“
协警挠头：“可监控里没人挖地啊？“
沈默没回答，转身从工具包里取出激光测距仪。
红色光束扫过钟楼外墙时，他的呼吸忽然一滞——仪器屏幕上，13米高度处的折射率数值正疯狂跳动，像被搅乱的水面。“虚拟坠落面。“他低声重复这个刚在笔记本上写下的词，喉结滚动，“它在模拟坠落的轨迹。“
手机在口袋里震动，是苏晚萤发来的定位：“民俗档案馆，速来。“
档案馆的木头抽屉被拉开时发出吱呀声，苏晚萤的指尖停在泛黄的纸页上，发梢沾着旧书特有的霉味。“替身落葬。“她抬头看他，镜片后的眼睛亮得惊人，“清代《山阴县志》里记着，若有人死于非命的坠落，家属要在同一高度抛草人，让'未完成的坠'有个物理终点。“她指尖划过一段朱批，“书里说，'魂若悬，风不渡'——卡在半空的不是尸体，是风的记忆。“
沈默的手指无意识摩挲着笔记本边缘。
昨夜在钟楼顶层写下的“让他自己说够了“突然变得清晰，像被擦去蒙尘的玻璃。“它不是要名字，不是要仪式。“他声音发紧，“是要真正的坠落感——风擦过脸，空气灌进喉咙，重力把每寸肌肉都往下拽。“
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