跑，哪里不能跑。
一个指挥使的本能，跟呼吸一样自然。
解缙走在最后面。
他步子小，腿短，跟不上前面两个大男人的步伐，可他一声不吭地小跑着，愣是没掉队。
他的手不搅袖口了——
他的手攥着拳头，攥得指甲掐进肉里。
他不知道拳头该打谁，可他攥着。
攥着，就觉得手里有东西。有东西，就不慌。
走了几步，他忽然低声自言自语了一句。
声音很轻，轻到只有他自己听得见：
"师兄，你可千万撑住。"
另一头，假扮成疯和尚的朱樉被几名护卫抬着，抬进了一条地道里。
他的眼睛半闭着，嘴角挂着涎水，偶尔嘿嘿傻笑两声。
看起来跟一个真正的疯子没有任何区别——
连呼吸都是疯的，忽快忽慢，忽深忽浅，像一台坏了的风箱。
他的头耷拉着，随着抬行的颠簸一晃一晃的，像个没上发条的木偶。
手指松松垮垮地垂着，时不时抽搐一下——
那种抽搐没有规律，不是病，是装的。
装得连指甲盖都在演戏。
可他的脑子没疯。
他的脑子比这座王府里任何一个人都清醒。
他在数步数。
从兽圈到地道入口，三十七步。
从地道入口到石窟，五十二步。五十二步。
他记住了。
这个数字会刻进他的脑子里，像刀刻在石碑上——
风吹不走，雨冲不掉。
在北方的时候，他能在暴风雪里走三十里夜路，一步不差地回到营地。
那不是天赋，是练出来的。
练了一千次，一万次，练到脚底板比脑子还灵——
脚知道路在哪，脑子不知道。
他还在听。
听脚步声——
抬他的人有几个？
四个。
两前两后。
前面两个步子重，后面两个步子轻。
重的是穿着铁甲的，轻的是穿布衣的。
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