抱住它的脖子，死死按住它。
阿黄拼命挣扎，爪子在地板上划出刺耳的声音。它看着那块白布，看着那个曾经温暖如今却冰冷僵硬的身体被一点点遮盖。它不明白为什么要盖住他，它只想再看一眼老李的眼睛，只想再舔一下他的手。
几个男邻居合力将老李连人带椅子稍微抬了抬，那是要在家里短暂停灵的规矩。在这个过程中，藤椅发出了最后一声不堪重负的“吱呀”。
阿黄停止了挣扎。它不再看那些穿白衣服的人，也不再理会抱着它的张婶。它慢慢、慢慢地转过头，目光越过人群的腿缝，死死地盯着那张空了一半的藤椅。
藤椅上，蓝格子薄毯还盖着老李的身体，但那个会摸它头的人不见了。
藤椅旁的空地上，散落着几片枯黄的落叶。
藤椅下，还有几片。
阿黄突然挣脱了张婶的怀抱。它没有再扑向担架，也没有再叫唤。它一步一步，极其缓慢地走回藤椅旁。它低下头，把鼻子凑近老李刚才坐过的地方，深深地吸了一口气。
那里，还剩下一点点余温。一点点，仅存的，属于老李的余温。
阿黄把前爪搭在藤椅的扶手上，努力地、努力地想把自己蜷缩进那个已经空了的怀抱里。它把头埋在毯子的褶皱里，身体因为巨大的悲伤而剧烈颤抖着。
救护车的鸣笛声再次响起，这一次，是远去的声音。
人群开始忙碌，有人打电话，有人叹气，有人开始收拾东西。但这所有的喧嚣，仿佛都隔了一层厚厚的玻璃。阿黄什么都听不见了。它的世界里，只剩下这张藤椅，这缕残存的余温，和那个永远不会再回来的味道。
它就这样趴着，不吃，不喝，不动。像一座被遗弃在秋风里的、忠诚的雕塑。
喧嚣终于散去，像退潮的海水，只留下满地狼藉和一片死寂。
院子里的人群走了，救护车和殡仪馆的车也走了。张婶红着眼圈，给阿黄倒了一大碗清水，又把昨夜剩下的半盆狗粮摆在它面前，临走前摸了摸它的头，声音沙哑：“阿黄，听话，吃点东西……老李走了，以后……以后婶子给你送饭。”
阿黄没有动那碗水，也没有看那盆狗粮。它只是趴在藤椅旁，眼睛死死盯着那张空了的藤椅。
老李不在了。
那个会说话、会咳嗽、会摸它头的老李，真的走了。不是去医院挂几天水就能回来的那种“走”，而是像晨雾遇到阳光一样，彻底消失了的“走”。阿黄不懂什么叫死亡
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