天刚蒙蒙亮时，我被一阵咳嗽声惊醒。
不是那种轻飘飘的咳，是从喉咙深处扯出来的，像破旧的风箱被猛地拽了一下，带着点腥气。我从藤椅底下钻出来，看见老李坐在床沿，背对着我，肩膀一抽一抽的。他手里攥着块手帕，捂在嘴上，咳得停不下来，连带着床板都发出吱呀的响声。
我跑过去，用头蹭他的后背。他的后背隔着蓝工装褂子，能摸到骨头的形状，硌得我鼻子发酸。他腾出一只手，反手摸了摸我的头，动作很轻，像是没力气：“没事，阿黄，老毛病了。”
他的声音比昨天更哑，还带着点喘。我绕到他面前，看见他手帕上沾着点红，像去年冬天巷口冻裂的冰缝里渗出来的血。我不懂那是什么，只觉得那颜色刺眼睛，喉咙里发出呜呜的声。
“傻狗。”他笑了笑，把帕子叠起来塞进裤兜，起身往厨房走，“饿了吧？我去熬粥。”
他走路时腿有点瘸，昨天没注意到。大概是咳得太厉害，牵动了哪里，每走一步，肩膀都歪一下。我跟在他脚边，时不时用鼻子拱拱他的脚踝，想让他走慢些。
厨房比屋里更暗，墙壁被油烟熏得发黄，角落里堆着几个煤球。他蹲下来生炉子，划火柴的手有点抖，划了三根才点着。火苗舔着煤球，发出噼啪的响，他往灶膛里添了根柴，直起身时又咳了两声，这次轻了些。
“今天给你加个蛋。”他从碗柜里拿出个鸡蛋，蛋壳上还沾着点泥。他在灶台上磕了磕，把蛋液倒进粥锅里，用筷子搅了搅。蛋黄散开，在白粥里晕出淡淡的黄，像夕阳落在护城河的水面上。
我趴在厨房门口看他。晨光从窗户上的破洞里钻进来，照在他的白头发上，像撒了把碎盐。他站在灶台前，背影有点驼，蓝工装的后颈处磨出了毛边，露出里面灰白的秋衣。
粥好了，他盛了满满一碗，放在地上凉着，自己还是啃冷馒头。我看着那碗飘着蛋香的粥，没像昨天那样急着扑上去。他看出我的犹豫，把馒头放在一边，蹲下来推了推碗：“吃吧，特意给你煮的。”
我还是没动，叼起他掉在地上的馒头渣，放在他手心里。他愣了一下，低头看着掌心里的碎渣，突然笑了，眼角的皱纹堆起来，像老槐树上的纹路。“你这小东西。”他把碎渣放回我碗里，“我有馒头就行，你长身体。”
那天的粥格外香，蛋花软软的，混在稠粥里，滑进喉咙时暖烘烘的。我吃完了整碗，他才慢慢啃完馒头，又喝了半杯热水，咳嗽声没再响起。
上午他
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