堆边，把手伸到火焰上方翻来覆去地烤。火光映着几张被河西的风吹得粗糙皲裂的脸，映着他们缩成一团的影子。
冷。干冷。风像刀子，从皮大氅的缝隙里钻进去，从领口灌进去，从袖管捅进去。脚趾冻得发麻，手指僵得扣不住扳机。哨兵们没人说话，只有跺脚的声音、吸溜鼻子的声音，和枯枝在火中爆裂的噼啪声。
老榆树下的哨兵叫马六，十七岁。他蹲在火堆边，把两只手拢在火焰上方，翻过来，覆过去。指尖冻得通红，指节上的皴口子被热气一熏，又痒又疼。他低着头，专心致志地烤他的手。火光在他脸上跳，照亮了嘴唇上刚刚冒出来的绒毛。
一只手从背后伸过来。
那手粗粝，带着河西冬夜的寒气，像铁箍一样捂住了他的嘴。马六的瞳孔猛地放大，鼻腔里涌进一股土腥气和淡淡的血腥味。他想叫，叫不出。想挣扎，脖子已经被另一条胳膊锁死了。锁得很紧，紧到他连吞咽都做不到。
他最后看见的，是面前那堆火。骆驼刺烧得正旺，火星子被风卷起来，像夏天的萤火虫。
火堆在他眼前歪倒，散成一地红色的碎炭。然后，什么都没有了。
羊圈旁的哨兵死得更安静。赵柱亲自摸的。他从羊圈坍塌的后墙绕过去，贴着一截残垣等了很久。等那个哨兵转身，背对他的瞬间，赵柱从阴影里滑出来，一刀捅进后腰，另一只手同时捂住嘴。哨兵的身体猛地绷直，喉咙里发出一声含混的气音，然后像被抽掉骨头的羊皮袄一样软下去。赵柱把他轻轻放倒在地上，拔出刀，在尸体的大衣上擦干净刀刃。
坡顶那两个，也被同样的手法清理掉了。一个还在火堆边打盹，在梦里被割了喉；另一个起身撒尿，刚解开裤带，匕首从侧面刺进了脖颈。整个过程不到一炷香的工夫。
山坡北侧的背风处，苏达清蹲在一丛枯骆驼刺后面。二百人趴在他身后，趴在冻得硬邦邦的荒坡上。没有人说话，没有人动。只有粗重的呼吸声和偶尔传来的、压抑的咳嗽，被风吞没。
这二百人是从原三十四师那六百老兵里一个一个挑出来的。挑人的标准就两条：打过夜战，拼过刺刀。苏达清蹲在秋成旁边，怀里抱着那支从江西一路带到河西的中正式步枪，枪托上的漆磨光了，露出木头的本色。他的眼睛盯着山下那片火光点点的河滩，像盯着猎物的狼。
“出击。”
三百人分成两股。苏达清带着突击一连、二连，从山坡北侧无声地滑下去，贴着地皮的阴影，向半坡那片土房子摸
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