“不可能。”他低声说。
手稿在他手里微微发光。
那些字迹开始流动，像活过来一样，从纸面上浮起，形成一串新的信息——
“你在裂隙里看见的不是预言。”
“是我定义好的。”
“你在找她，但她在等你。”
“你确定——你来找她，是你的选择？”
谢铭的手一松，手稿掉在桌上。
黑暗里，他听到自己的心跳声，像某种倒计时的滴答声，一下，一下，越来越快。
他低头看自己的手。
指尖有灰尘。不是档案室的灰尘，是某种更细的粉末——L5逻辑递归的残留物。
他从未碰过这本手稿。
但手稿被烧毁的部分边缘，有他的指纹。
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