“你知道我为什么选这个命题吗?”阴影谢铭往前走,每一步都在灰白色的地面上留下脚印,“因为你的左手,确实握过东西。”
他抬起手,在空气中划出一道弧线。
空间开始扭曲。
灰白色的光像被撕裂,露出后面的黑色。黑色的裂缝里,有什么东西在蠕动——那是记忆的形状。
谢铭看到母亲的脸。
她坐在餐桌前,手里拿着一个苹果。阳光从窗户照进来,在她脸上投下温暖的光影。她笑着,眼睛弯成月牙,嘴里说着什么——但谢铭听不到声音。
“你记得这一刻吗?”阴影谢铭的声音从背后传来,“你七岁生日那天。你妈给你削苹果,你说‘妈妈,我能算出你什么时候死’。”
谢铭的手指开始颤抖。
“她没生气。”阴影谢铭继续说,“她只是笑了笑,说‘那你要好好算啊’。然后她把苹果递给你——你的左手接住了它。”
黑色的裂缝里,画面在加速。
母亲的脸开始变老。皱纹爬上她的眼角,头发变得花白。她坐在医院床上,手背上插着输液管,脸色苍白得像纸。她看着谢铭,嘴在动——但谢铭依然听不到声音。
“你算对了。”阴影谢铭的声音很轻,“你算出了她死亡的时间,精确到小时。然后你看着她,一点一点地,按照你的预测死掉。”
谢铭的左手握紧了。
“所以——”阴影谢铭走到他面前,“你的左手确实握过东西。它握过一个苹果,握过你妈的手,握过她最后的呼吸。你没法证明它‘现在’没握东西,因为你的记忆,永远在你的左手里。”
灰白色的空间开始碎裂。
谢铭站在碎片之间,每一片碎片都是一段记忆。母亲的笑、母亲的泪、母亲闭上眼睛的那一刻。它们像镜子一样围着他,每一面都反射出他的脸——那个七岁的、用数学杀死母亲的孩子。
“你输了。”阴影谢铭说。
谢铭没说话。
他低头看着自己的左手——空荡荡的,五指微微颤抖。但阴影谢铭说得对,他没法证明它‘空’。因为记忆不是空的,创伤不是空的,愧疚不是空的。
他握紧左手,指甲陷进掌心。
“你说得对。”
阴影谢铭愣了一下。
“我的左手确实握过东西。”谢铭抬起头,眼神平静得可怕,“但它握过的东西,已经没了。”
“什么意思
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