看见了八岁的自己。
那个男孩趴在书桌上,面前摊着一本数学笔记本。铅笔在纸上飞快地移动,数字和符号爬满了整页纸。男孩的眉头紧皱,嘴唇抿成一条线,完全沉浸在自己的世界里。
“铭铭,该吃饭了。”
母亲的声音从厨房传来。男孩没有回答,铅笔继续在纸上舞动。最后一笔落下,他抬起头,脸上带着一种奇异的兴奋。
“妈妈,我算出来了。”
母亲擦着手从厨房走出来。她很瘦,脸色苍白,但笑容依然温柔。“算什么?”
“你还能活多久。”
空气凝固了。
谢铭站在客厅角落,看着八岁的自己把笔记本举到母亲面前。那些数字像刀子一样刺进他的眼睛——精确到天的预测,精确到小时的倒计时。
母亲没有生气。
她蹲下身,看着那些数字,然后抬头看着男孩的眼睛。
“铭铭,如果妈妈不在了,你会用这个本事去救别人,还是只用来证明自己是对的?”
男孩愣住了。
“证明自己是对的很重要。”母亲摸了摸他的头。“但有时候,对的事情,也会让人受伤。”
谢铭闭上眼睛。
他记得这个瞬间。这是他一生中第一次感到“正确”是件可怕的事。从那以后,他害怕自己的预测——害怕每一个被他算准的结论,害怕每一次他证明自己是对的,都意味着有人会因此受伤、死亡、消失。
他睁开眼。
童年谢铭已经不见了。笔记本摊开在桌上,最后一页画着一个符号——一个扭曲的、像裂缝一样的图案。
谢铭的呼吸停滞了。
那个符号,和安禾裂缝的形状一模一样。
他伸手去碰那个符号,指尖触到纸面的瞬间,符号发出一丝暗红色的光。那不是属于这个记忆的光——它来自某个更深的地方,某个不属于童年的暗处。
谢铭猛地收回手。
但已经晚了。
符号在纸上开始蠕动,沿着纸纤维的纹理扩散。暗红色的光越来越亮,照亮了整个房间,照亮了墙壁上那些他从未注意过的阴影。
阴影里,有什么东西在动。
* * *
谢铭从闪回中惊醒。
他还在黑球里,但白敛的投影消失了。四周的空间开始扭曲,墙壁像被揉皱的纸一样折叠、展开、再折叠。无数面镜子从虚空中浮现,每一面
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