曹定疆的手，开始不听使唤地颤抖起来。
不是累的，也不是怕的。
是一种从骨子里渗出来的、混合着不甘、暴怒和冰冷绝望的战栗。
他看着手中这柄曾随他征战四方、斩将夺旗的长剑，剑锋上沾满了泥污和血渍，映出他自己狼狈扭曲的倒影。
剑，在抖。
握着剑的他的手，也在抖。
他缓缓抬起头，越过眼前惨烈的战场，越过那些倒在泥水里的忠勇部下，死死盯住土坡上那个巍然不动的身影。
霍青崖的哭求，亲兵们绝望的喘息，汉军逼近的脚步声和呼喝声，似乎都远去了。
整个世界，只剩下他，和远处那座仿佛亘古存在的山。
他手中的剑，第一次，发出了轻微却清晰的、金属摩擦的嗡鸣。
那是剑刃，随着他手腕的颤抖，而发出的悲鸣。
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