到奖杯的木质底座上。
“最后我想说三句话。”
“第一句，给梁守山。”
他停住，站直了。
整座礼堂里，那一瞬间没有一个人动。
“九六年，他从里面把门顶住了。
三百米外的家属楼那天晚上能照常做饭，照常吵架，照常关灯睡觉。
他们当时并不知道自己被谁保下来了。”
“今天晚上，几千万人听到了他的名字。”
“第二句，给老赵。”
“他守了二十年。
没有编制，没有工资卡，没有人给他发过一张证书。
他守着一片被时代放下的遗址，也守着一个不该被风雨磨掉的名字。”
“我答应过他一件事，这件事我还没有做完，做完之后我会回去告诉他。”
“第三句，给所有曾经站在时代灯光之外的人。”
他的声音沉了下来，拿起奖杯看了看。
“这只奖杯不重，真正重的，是我从木川镇带回来的那些名字和沉默，它们都在书里。”
“它们的名字，叫时代车轮碾过后的铁锈，叫发展浪潮退去后的雨，
叫那些普通人把一生交给土地之后，仍该被我们郑重记下的回声。”
“谢谢。”
他退开半步，朝台下弯下腰。
一躬到底。
礼堂里空了一秒。
然后，第一声掌声响了起来。
来自后排，来自观众席最靠边的位置。
紧接着，媒体席响了，四面八方同时轰了起来。
一排一排的人站起来了。前排的人站得比后排更快。
薛弘川已经站着了。
他鼓掌的动作不大，一下一下，很重。
周文远的手掌同样拍得发红。
那位中山装老人站得比谁都直。
他鼓了很久，掌声停下之后，又对身边的随行人员说了一句。
随行人员点头，快步走出了那一排座位。
侧幕后面。
叶晞一直站在那道两指宽的缝隙前，一动没动。
林阙想讲的这些，叶晞早就听过。
采风时回来的那天夜里，聊天框一条一条发过去又发过来。
她随口问他，要是真拿了第一，上台最想说什么。
他回得很快：让更多人看到他们。
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