她低头看着怀里的书脊，那行几乎磨没了的烫金字。
A VindiCatiOn Of the RightS Of WOman
为女权辩护。
为一个九岁的、躲在书房角落里发抖的女孩辩护。
为一个一百年前的、独自举起笔的女人辩护。
为所有不被允许愤怒、不被允许发声、不被允许拥有理性的女人辩护。
为那些正在受苦的，和那些将来会读到的。
玛丽忽然想起威尔逊小姐临走前的那个笑容。
那个淡淡的、复杂的、她很久都读不懂的笑容。
那个笑容里，有准备，有承担，有不屑，也有疲惫。
但现在她知道，那笑容里还有一样东西——
她知道，她不是第一个。
她知道，有人走过这条路。
她知道，那些嘲讽和轻蔑，早有人迎面接过，然后写成书，留给后来的人。
威尔逊小姐知道。
另一个玛丽也知道。
她们都知道。
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那天晚上，玛丽躺在床上，把那本书放在枕头边。
她没有再读。只是放着。偶尔伸出手，摸一摸书脊，摸一摸封面，摸一摸那些微微泛黄的纸页。
她闭上眼睛。
另一个玛丽。
一百年前的玛丽。
她写过这本书。
她说过：你们不孤单。
玛丽翻了个身，把脸埋进枕头里，嘴角弯了一下。
那是她很久以来，第一次笑。
不是开心的笑，不是轻松的笑。是那种——知道自己不是一个人之后，才会有的笑。
是那种，在黑暗里走了很久，忽然看见前面有一盏灯时，才会有的笑。
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第二天早上，简和伊丽莎白发现玛丽有点不一样。
说不上是哪里不一样。她还是不怎么说话，还是喜欢一个人待着，还是会在饭桌上发呆。但她眼睛里那种沉沉的、让人担心的东西，好像淡了一点点。好像有什么东西，在那一层灰色下面，悄悄地亮了起来。
“玛丽今天好像……”简想了想，手里的绣花针停了一下，“好像轻松了一点？”
伊丽莎白看了一眼正低头吃饭的玛丽。
“也许吧。”她说。
她没有问为什么。简也没有问。
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