子在阳光里呈现出一种温暖的灰色，院子里码放的空玻璃瓶反射着光线，像一排排透明的、沉默的士兵。远处，巴黎的屋顶像一片灰蓝色的海洋，烟囱里升起的炊烟是海面上唯一的浪。
他往圣安东郊区的方向走。走了大约一百步，他停下来。
不是因为想起了什么。
是因为他忽然意识到，从今天早上踏进实验室的那一刻起，到这一刻走出门，整整三个多小时，他没有一次想起阿尔科莱桥。没有一次想起哥哥的脸。没有一次想起那封从意大利寄来的、母亲拆开时手指抖得几乎撕破信纸的信。
他站在那里，站在蒙马特高地的坡道上，六月的阳光照着他的脸。他的双手沾着牛肉和洋葱的气味。他的左手拇指还缠着第一天削软木塞时留下的亚麻布，布条边缘已经起毛了。他的膝盖青紫。他的手腕发酸。他的胃里只有早晨出门前喝的一碗稀粥。
他往下走。脚步比来时轻。
那天晚上，玛黑区的旧书店二楼，威廉·阿姆斯特朗躺在一张陌生的床上，盯着天花板上的一道裂缝。
裂缝从房间的东北角延伸到中央，然后在吊灯挂环处分叉，像一条河流被礁石劈成两条支流。他数过那道裂缝的分叉——一共十三条。不是有意数的。是他的大脑在他试图入睡时自动开始做的事。
隔壁是萨缪尔的房间。没有声音。萨缪尔入睡的速度总是让威廉感到不可思议——他的头碰到枕头，呼吸在几分钟内就会变成那种均匀的、深沉的、像潮水一样涨落的节奏。一个能在驿车上、在鸽子粪便的气味里、在呢绒商人的鼾声中安然入睡的人。
威廉睡不着。
诺曼底胡萝卜。布列塔尼洋葱。第三个摊位。九点到十点。
索菲·阿佩尔。二十岁。母亲的家族在昂热乡下有一片果园。阿佩尔工厂真正的技术核心。
他想起朱迪丝说这些话时的样子。不是炫耀情报的准确。不是展示罗斯柴尔德网络的力量。只是陈述。像一个图书管理员告诉你某本书在哪个书架的哪一层。她已经把巴黎这座城市编了目。每一个人都是一本书。每一条情报都是一个索书号。
她把索菲·阿佩尔的索书号给了他。
威廉翻了个身。床单是粗亚麻的，洗过很多次，质感坚硬而凉爽，带着阳光和风的气味。不是伦敦那种阴干的、总有一点点霉味的床单。是真正在太阳下晒干的。朱迪丝的书店后院一定有一根晾衣绳。
后院。
他坐起来。
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