李斌对视一眼，都看到了彼此眼中的酸楚。
李枭的手指轻轻摩挲着话筒。
他想打给虎子。那个在他身边挡子弹、开着装甲车冲锋的兄弟，在抗日战场上，为了掩护大部队撤退，抱着集束手榴弹冲进了日军的坦克群，尸骨无存。
他想打给宋哲武。那个永远拿着账本、精打细算的大管家，在建国前夕因为积劳成疾，倒在了筹备物资的办公桌上，没能看到新中国的太阳。
他想打给周天养。那个技术疯子，一辈子没结婚，把一生都献给了兵工厂。
还有赵刚、林木……
那些曾经和他一起在兴平的煤油灯下规划未来，在潼关的战壕里分食冻馒头的人，都走了。
只剩下他这只老狼。
“我想给他们打个电话。”
李枭的声音有些哽咽，眼泪顺着布满皱纹的脸庞流了下来。
“我想告诉虎子，咱们现在的坦克比铁甲犀牛厉害一百倍，再也不怕小鬼子了。我想告诉周天养，咱们现在能造原子弹了，没人敢惹咱们了。我想告诉林木，咱们的国家，再也不用受洋人的气了，咱们在联合国有座儿了！”
“可是……没人接啊。”
李枭低下了头，像个无助的孩子。
“爸……”李卫国眼圈红了，走过去握住父亲的手。
“爷爷……”李斌蹲在李枭面前，“咱们点首歌吧。咱们点首歌，送给虎子爷爷，送给周爷爷。他们听得见的。”
“好，点歌。”
李枭擦干眼泪，抬起头，恢复了那股子大将风度。
“卫国，给总台打电话。”
“我要点一首——《义勇军进行曲》。”
“我要让他们知道，当年的冲锋号，到现在还没停！咱们中国人的脊梁，从来没弯过！”
……
几分钟后，电视里，激昂的旋律响了起来。
“起来！不愿做奴隶的人们！把我们的血肉，筑成我们新的长城……”
李枭在儿子和孙子的搀扶下，缓缓地从轮椅上站了起来。
他拒绝了拐杖。
他挺直了脊梁，面对着电视机，面对着那虚空中无数并肩作战的英灵。
这一刻，他仿佛又回到了几十年前，依然是那个指点江山，誓要为这个国家杀出一条血路的李师长。
他缓缓地举起右手，敬了一个标准的、庄严的军礼。
“弟兄们，过年了。
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