睛，眼里有光。
“很好喝。”她说，“有层次，有故事。桂花香，柑橘酸，盐的咸，咖啡的苦，苏打水的清爽……像夏天结束，秋天开始的感觉。热烈后的平静，甜蜜后的回甘。”
“你能喝出这么多，我很高兴。”我说。
“因为是你做的。”她轻声说。
我们之间安静了一会儿。阳光在桌面上移动，从明亮到柔和。店里放着柔和的爵士乐，窗外有行人经过，但一切都成了背景。
“唐霖，”她忽然说，“这两个月，我想清楚了一些事。”
“什么事？”
“关于写作，关于生活，关于……感情。”她慢慢说，“在湖州，每天面对妈妈，面对熟悉的街道，面对平静的湖，我会想：如果当初没来北京，现在会是什么样子？也许在一家小公司上班，也许已经结婚生子，过着平静但一眼看到头的生活。那样好吗？也许好，安稳，踏实。但我会后悔，后悔没看过更大的世界，没读过那么多书，没写过那些文字，没……遇见你。”
我的心跳加快了。
“所以，”她继续说，“我决定回来。不只是回北京，更是回到这条路上。写作的路，不确定，艰难，但我想走。就像你选择咖啡的路，也不容易，但你想走。我们都在走一条少有人走的路，这让我们能理解彼此。”
“嗯。”我说。
“还有，”她看着我，眼睛清澈直接，“关于感情。妈妈说，遇到对的人要珍惜。我问她什么是‘对的人’，她说，就是那个让你想变得更好的人，那个能懂你的坚持的人，那个在你犹豫时给你勇气的人。我想了想，你是那个人。”
我张了张嘴，想说什么，但喉咙发紧。
“所以，”她伸出手，放在桌面上，手心向上，“如果你愿意，我们可以试试。不着急，慢慢来，像品一杯好咖啡，像读一本好书，像写一个故事。有耐心，有诚意，有尊重。”
我看着她的手，白皙，纤细，能看见淡青色的血管。然后我伸出手，轻轻握住。她的手很凉，但我的很暖。
“我愿意。”我说，声音有些哑。
她笑了，那笑容很明亮，像阳光突然穿透云层。然后她收紧手指，我们的手紧紧握在一起。
窗外，秋天的第一片梧桐叶飘落，在风中打了个旋，轻轻落在人行道上。夏天结束了，秋天开始了。
但有些事，才刚刚开始。
“九月三号，”她说，“我们会记住这一天。”
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