达达走过去,站在她旁边。
“走吧。”她说。
母亲摇摇头。
“我不走。”
达达没说话。她蹲下来,把那个孩子从母亲怀里轻轻抱出来,放在雪地上。然后用雪把他盖住,盖成一个白色的包。
“他在这儿。”她说,“你记着这个地方。以后想他了,就朝这个方向看。”
母亲跪在那里,看着那个白色的包,看着看着,忽然哭出来。不是大声哭,是那种憋了很久的哭,呜呜的,像风吹过石头缝。
达达把她拉起来。
“走。”
母亲站起来,跟着她走。走几步,回头看一眼。走几步,再看一眼。
那个白色的包越来越小,越来越小,最后变成雪原上的一个小点。
然后什么也看不见了。
那天晚上,他们没生火。
不是不想生,是没东西烧。雪原上没有树,没有草,没有能烧的东西。所有人都挤在一起,用身体取暖。
拉约什抱着露琪卡,露琪卡抱着博罗卡,博罗卡抱着火,火抱着一个更小的孩子。人叠人,肉贴肉,像一堆挤在一起取暖的羊。
但还是很冷。
冷到骨头里,冷到血里,冷到心里。
“奶奶,”露琪卡的声音从人堆里传出来,“讲个故事吧。”
达达坐在最外面,背靠着风。她没说话,沉默了很久。
“讲什么?”
“讲……暖和的地方。”
达达又沉默了一会儿。
然后她开口了。
“很久很久以前,”她说,“有一个地方,一年四季都是暖的。”
“那里有海。海是蓝的,蓝得不像真的。海边有沙子,白的,细的,踩上去软软的,像踩在云上。”
“那里的树,一年到头都是绿的。树上结果子,红的黄的紫的,摘下来就能吃。甜的,酸的,什么味都有。”
“那里的人不用穿这么多衣服。一块布裹着就行。光着脚走路,脚底板不疼,不冷,不硌。”
露琪卡问:“那是什么地方?”
“不知道。”达达说,“我也没去过。听人说的。”
“听谁说的?”
“一个从那边来的人。他说,那边叫海那边。过了海,还有更大的海。再过了那个海,还有更大的。”
“那我们去不去?”
达达没有回答。
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