把文章保存到本地，关掉屏幕。
他起身，走到婴儿房门口，往里看了一眼。
沈清如已经睡着了。侧卧，一只手搭在女儿的小床栏杆上。
陈曦睡得很沉，小拳头依然攥得紧紧的。
他轻轻带上门。
回到书房，他打开那本陪伴他八年的黑色笔记本。
翻到最新一页，写下日期：
2007年11月16日
然后，他只写了一句话：
“今天，清如发表了她职业生涯最重要的文章。”
“也许十年后，二十年后的投资者，会在某个图书馆的数据库里找到它。”
“他们会发现，2007年那个所有人都在狂欢的秋天，有一个人站在山腰，喊了一嗓子——”
“‘前面是悬崖。’”
“没人听。”
“但她喊了。”
“这就够了。”
他合上笔记本，关上灯。
窗外，深圳的夜已经深到最深处。
再过四个小时，天会亮。
新的一天会开始，新的K线会跳动，新的评论会涌入那篇文章的评论区。
有人会继续嘲讽，有人会开始反思，有人会把文章转发给朋友，附上一句“你看，早有人说过”。
但更多的人，会像昨天一样，继续在这座城市里奔忙、焦虑、希望、失望。
沈清如不会在意。
因为她在意的事情，从来不是有多少人听。
而是自己有没有说出应该说的话。
这是记者的风骨。
也是她送给女儿陈曦的第一份礼物——
不是财富，不是名声。
是在所有人都沉默时，开口的勇气。
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