系统弹出一条结果。点开——文件已注销。注销人签名栏里，是一个他们三个人都认识的名字。
车里安静得能听见马旭东咽口水的声音。
“怪不得老鬼要把钥匙给我。”陆峥的声音很轻，轻到几乎像是在自言自语，“他不是在帮我查案。他是在让我——查他自己。”
没有人能接这句话。三个人各自沉默着，车窗外偶尔有车辆驶过，车灯扫过车窗，照亮了陆峥手中那张黑白照片的背面。他将照片翻过来，背面沾着一块深褐色的痕迹，颜色已经氧化了二十多年，但依然能辨认出那是什么——干掉的血迹。不是打字机油墨，不是墨水，是血。夏明远的血。
1998年12月，他在写下这份材料的时候，已经受了伤。他在流血的时候把照片贴在材料上，血渗透了纸背。然后他封好信封，交到一个保安手里，走进1998年的冬天，再也没有回来。而那个在注销人签名栏里签了字的人，此后在档案馆二楼的办公室里又坐了二十年，指甲里沾着蓝黑色的复写纸残迹，亲手整理了自己搭档的材料，然后把它们锁进十三号柜子，等着下一个人来打开。
章末寄语
真相就像市府大楼里的铜质铭牌——每天有成百上千人从它面前走过，但只有蹲下来看过螺丝的人，才会发现那块牌子后面藏着另一个故事。别怪那些欲言又止的人，他们吞下的话，比他们说出口的，多得多。
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