纸灰混着烟尘在空中飞舞，像一场黑色的雪。百姓围在废墟四周，手里攥着那些曾经视若珍宝的券，如今皱巴巴、脏兮兮，连擦屁股都嫌硬。
街角，一个五六岁的小丫头抱着纸风车，怯生生走近火堆。她昨天还领着孩子们唱童谣，现在却不敢出声。她把风车轻轻放在烧焦的门槛上，转身跑开，背影单薄。
将领望着满地狼藉，缓缓抬起手，下令：“设警戒线，封锁入口，任何人不得进出。等上头示下。”
士兵列队上前，用长矛围出一圈空地。交易所只剩残垣断壁，黑烟未散，火苗在废纸堆里苟延残喘。
百姓不走。
他们站在警戒线外，站着，坐着，蹲着，手里紧紧攥着那张一文不值的纸。
没人说话。
可那股气，憋在胸口，压在喉咙，只差一根引线，就能掀翻整座城。
西街尽头，一面新挂起的布幡被风吹得猎猎作响，上面墨迹未干，写着六个大字：**“庄家跑了！”**
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