他知道，这一局，他已经赢了。不是靠剑，不是靠兵，是靠一句话，逼得他们自己撕开了伪善的皮。
但他没给解药。
也没有下令救人。
他只是站在那里，袖中玉瓶未出，眼神冷如深井。
火势渐小，烟却更浓了。一片焦黑的木片从半空飘落，打着旋儿，轻轻落在擂台中央，离陈长安的靴尖只有半尺。
他低头看了一眼。
没动。
厉千峰依旧低着头，双手垂在身侧，剑鞘拖在地上，沾满尘土。
青帐帘子低垂，影影绰绰的人影僵在原地，连呼吸都放得极轻。
台下，一个疯人突然剧烈抽搐起来，双手抓地，指甲翻裂，嘴里发出“嗬嗬”的声响，像是在求救，又像是在诅咒。
陈长安抬起眼，望向北方。
风从那边吹来，带着灰烬和血腥，拂过他的衣角。
他的手，还藏在袖中。
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