他的衣角，剑鞘轻晃。他没看系统数据，也没去数有多少人。他只记得刚才那个孩子写的字——“陈公子杀得好”。
现在，那张纸已经被踩进泥里，混着血和米粒。
但他知道，那句话已经不在纸上，而在这些人嘴里，在火光里，在这片废墟之上飘着。
他没动。
他们也不动。
火把烧得噼啪作响，烟往上窜，把夜空撕出一道口子。远处传来几声狗叫，不知哪家的孩子在哭，但没人离开。
他们就站在这。
站着。
等着。
陈长安抬起右手，握住了剑柄。不是要拔，只是握。掌心贴着皮革，温的，像是刚被人焐热过。
底下人群随着他这个动作，齐齐往前踏了半步。
火光拉长了他们的影子，一圈圈围住废墟，像一道人墙，把过去和明天，硬生生隔开。
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