”老人道。
吕良抬起头,看着他。
老人点了点头。
“那本册子,是我师祖写的。”他道,“这盏灯,是我师祖的师祖传下来的。”
吕良沉默了。
老人继续道:“师祖那一脉,有很多人。有人走得远,有人走得近。有人留下了字,有人留下了灯。”
他指了指那盏灯。
“这盏灯,就是她留下的。”
“她?”
“端木瑛的师父的师父。”老人道,“一个走了很远很远的人。”
吕良看着这盏灯,忽然间,有一种很奇怪的感觉。
这盏灯,曾经亮过。
在很久很久以前,有一个人,点亮了它。
那个人,走过他走过的路,看过他看过的风景,遇见过他遇见过的那些人。
然后,她把灯留在这里。
等一个后来的人。
“她留下这盏灯的时候,”老人继续道,“说了一句话。”
“什么话?”
老人望着他,浑浊的眼睛里,忽然闪过一丝光。
“她说,‘后来者,你若看到这盏灯,就把它点亮。’”
吕良愣住了。
点亮?
这盏灯,灯芯已经烧尽,灯油早已干涸,怎么点亮?
老人似乎看出了他的疑惑。
“不是用油。”他道,“是用别的。”
“用什么?”
老人没有回答。他只是伸出手,指了指吕良的胸口。
那里,是那两本册子放的地方。
吕良低下头,看着自己的胸口。
他忽然明白了。
这盏灯,要点的,不是油。
是路。
是他走过的那些路。
是那些走在他前面的人,留给他的东西。
是他自己。
吕良捧着那盏灯,久久没有动。
过了很久,他抬起头,看着老人。
“您等了多少年?”
老人想了想,道:“记不清了。很久很久。”
“一直在等?”
“一直在等。”
“等到我了,然后呢?”
老人笑了。
那笑容,很淡,很轻,却让吕良觉得,像是看见了阳光。
“然后,”他道,“我就可以停了。”
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