作做得笨拙而缓慢。
当他终于换上柔软的拖鞋，抱着那套如同枷锁般的西装外套，拖着沉重的步伐走向侧翼客房时，他感觉自己的灵魂仿佛已经脱离了这具疲惫不堪的躯壳，悬浮在半空，冷漠地俯视着下面这个穿着不合身份的衣服、走在不属于自己的豪宅里、刚刚完成了一场荒诞“演出”的年轻人。
回到房间，他没有开大灯，只拧亮了书桌前的一盏台灯。昏黄的光线，勉强驱散一隅黑暗。他先将那件炭灰色的西装外套，小心翼翼地挂进衣柜——那里已经挂着几套同样昂贵、却同样不属于他的衣物。然后，他一颗颗解开衬衫的纽扣，脱下，同样挂好。再解开皮带，脱下长裤……
当最后一件蔽体的衣物离开身体，冰冷的空气瞬间包裹住他赤裸的、微微颤抖的皮肤。他站在穿衣镜前，看着镜中那个熟悉又陌生的身体。清瘦，但经过这段时间规律的饮食和不再从事重体力劳动，似乎不再那么形销骨立。皮肤因为护理而显得光洁，头发整齐，脸上还残留着妆容的痕迹。但那双眼睛，却深陷在眼窝里，里面盛满了浓得化不开的疲惫、茫然，和一种深入骨髓的、失去了什么的空洞。
这真的是他吗？那个曾经在烈日暴雨下穿梭、在母亲病床前咬牙硬撑、在出租屋昏黄灯光下啃读旧书的罗梓？
镜中人沉默着，没有答案。
他走到浴室，打开淋浴。温热的水流冲刷而下，试图洗去身上黏腻的汗水、陌生的香水味、以及那种挥之不去的、属于“清漪”会所和社交场合的、冰冷而虚伪的气息。他用力揉搓着皮肤，尤其是右手手背上那道淡淡的旧疤，仿佛想将今晚所有被迫的接触、刻意的微笑、虚伪的应酬，连同这身被强加的“皮囊”，一起冲刷干净。
但有些东西，是水洗不掉的。
比如那份卖身契的重量。
比如对母亲病情的日夜忧惧。
比如韩晓眼中那一闪而过的、冰冷的“赞赏”。
比如他对自己正在一点点被吞噬、被替换的清醒认知。
水流声中，他靠着冰凉的瓷砖墙壁，缓缓滑坐下去，将脸埋在膝盖之间。温热的水流打湿了他的头发，顺着脖颈流下，分不清是水，还是别的什么。
“表现尚可……”
他在心中无声地重复着这四个字，嘴角泛起一丝比哭还难看的、扭曲的弧度。
是啊，尚可。
用灵魂和尊严换来的“尚可”。
用对母亲生命的牵挂换来的“尚可”。
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