“没事，剥蒜剥的。”巴刀鱼说。
“那明天别放太多蒜。”
“好嘞。”
巴刀鱼走到后厨，黄片姜已经在捣鼓药草了。酸菜汤坐在门边剥蒜，剥得愁眉苦脸。娃娃鱼在给一个发高烧的孩子降温，手掌心泛着蓝光，轻轻的。
巴刀鱼蹲在灶台旁，看着灶里还没完全熄灭的余火，从口袋里掏出一根烟，凑过去点着了。
他抽了一口，烟雾缭绕中，他想起了师父。
那是个胖胖的老头，爱笑，爱喝酒，爱在炒菜的时候哼小曲儿。他教巴刀鱼的第一道菜，是蛋炒饭。巴刀鱼炒得焦黑，锅底糊了厚厚一层。师父没有骂他，只是把锅铲接过去，重新炒了一份，然后说了一句话——
“小巴啊，炒饭这件事，米要隔夜，蛋要新鲜，火要猛，手要快。火候到了，饭就香了。”
巴刀鱼现在才明白，师父说的不只是炒饭。
火候到了，一切都会好起来的。
“师父，”他对着灶台喃喃，“再等等，快好了。”
灶里的火，跳了一下。
像在点头。
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