红烧肉在盘子里冒着热气，油亮的酱色在昏黄灯光下泛着琥珀般的光泽。
巴刀鱼盯着它看了很久，却没有动筷子。
“怎么了？”酸菜汤凑过来，“做得挺好闻的，不想尝尝？”
“不是。”巴刀鱼摇摇头，“我只是在想，意境厨技到底是什么意思。”
他把玉简里的内容又回忆了一遍——以心意融入烹饪，让每一道菜都承载厨师的喜怒哀乐，以情动人，以意通玄。说起来玄之又玄，可具体怎么做，玉简里一个字都没提。
“也许……”娃娃鱼歪着脑袋想了想，“也许就是你平时做菜的样子？”
“平时做菜的样子？”
“嗯。”娃娃鱼认真地点点头，“我虽然读不了你的心，但我能感觉到你做菜时候的情绪。给王婶做病号饭的时候，你心里想着的是她早点好起来；给巷口老李做宵夜的时候，你想着的是他收摊太晚，得吃点热乎的；给那个流浪小孩做蛋炒饭的时候，你想着的是他今天有没有被人欺负……”
她顿了顿，眼睛亮晶晶的：“这些，不就是心意吗？”
巴刀鱼愣住了。
是啊，他一直都在这么做，却从来没想过这有什么特别的。用心做菜，让吃的人笑起来——这不是父亲教他的第一课吗？
“所以意境厨技，就是把这种心意放大？”酸菜汤若有所思，“用玄力催动，让吃的人不只是吃到味道，还能感受到厨师的心意？”
“应该是。”巴刀鱼拿起筷子，夹起一块红烧肉。
肉块送进嘴里，软烂入味，肥而不腻，甜咸适中。是他熟悉的那个味道，和过去二十多年吃过的无数次一模一样。但这一次，他闭上眼睛细细品味，却隐隐约约感觉到了一丝不同。
那丝不同很微弱，像是肉里藏着一缕若有若无的情绪——是对父亲的思念，是对未来的忐忑，是对伙伴的感激，还有对那无数个深夜守在灶台前的日子的怀念。
他忽然明白了。
意境厨技从来不是一种需要刻意修炼的东西，它一直都在。只是过去他不懂得去感知，不懂得去运用。就像一个人从小到大呼吸空气，却从没想过空气是什么。
“我来尝尝。”酸菜汤抢过筷子，夹了一大块肉塞进嘴里。
咀嚼，吞咽，然后愣住了。
“怎么了？”娃娃鱼紧张地问。
酸菜汤没说话，又夹了一块，再夹一块，一连吃了四五块，眼眶忽然红了。
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