人喝下，瞬间老泪纵横。
“这味……”他颤抖，“跟我娘……一样……”
消息传开。
“京味居”开张，只卖白汤，三块一碗，可喝了的人都哭了。
有人问老板是谁。
灰袍人不答，只指向南方，轻声道：“火，从那里来。”
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**同日，广州·城中村**
“**阿强煲仔饭**”倒闭多年，招牌歪斜，老鼠横行。
清晨，一男一女推门而入。
男的高大，脸上有疤，正啃着冷馒头。
女的瘦小，闭眼，指尖轻颤。
他们不说话，只是开始打扫。
刷锅，洗灶，摆桌。
午后，第一锅饭出。
不是腊味，不是排骨。
是**白米**，只加清水，慢火细煲。
饭成，焦香四溢。
他们舀起一碗，递给巷口卖菜的阿婆。
阿婆吃下，突然蹲下，抱着碗嚎啕大哭。
“我……我儿子……走十年了……他最爱吃我煲的饭……”她抽泣，“我……我忘了给他留一口……”
消息传开。
“阿强煲仔饭”回来了，只卖白饭，五块一碗，可吃了的人都哭了。
有人问老板是谁。
高大男人咧嘴，露出一口白牙：“主厨的灶，不是谁都能碰的。”
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**同一夜，全国**
成都，“夫妻肺片”老店，一对年轻情侣重启灶火，只卖一碗清汤。
西安，“肉夹馍”摊主收起机器，亲手剁肉，只为那一口“妈妈的味道”。
上海，“小笼包”师傅砸了速冻柜，现擀现包，说：“慢点，才香。”
无数家“老店”在重启。
无数口“死灶”在复燃。
它们不约而同，只做一道菜——**最简单的，最初的，家的味道**。
而每一家店的灶台上，都放着一口**铁皮箱**，箱面刻着路线：
“西线：川、渝、滇”
“东线：沪、杭、宁”
“南线：粤、桂、琼”
火，从南到北，从东到西。
不是巴刀鱼在走。
是**火在走**。
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**“刀鱼小灶”·深夜**
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